Урод

Любовь придумал я случайно,
Влюбился сам в свою мечту,
Создав свой мир необычайный
И время вспять я повернул.

Представил, что мне снова двадцать,
От силы, может, двадцать пять.
Как-будто вовсе не женатый
Как ветер вольный холостяк.

Объект для страсти не придумал,
Из жизни взял я прототип.
И, коль в фантазии мне двадцать,
Иль двадцать пять, что не вредит,

То мы подходим идеально,
Нам нет ещё и тридцати.
В расцвете сил, в пылу реалий,
Мы с нею вместе можем быть.

Она стройна, умна, красива,
Чарующе так молода,
Она прекрасна, словно рифма
Поэта, из великих ста.

Пишу ей письма вечерами,
Ночами ей их тайно шлю,
Стараюсь излагать стихами,
Чтоб передать всю страсть свою.

Она цитирует поэтов,
Серебряный что жили век,
Мне дико нравится всё это,
Я счастлив и немного сверх.

В стихах она меня как просит:
"Ну, целуй меня, целуй..."
Иль томный взгляд украдкой бросит,
А я туплю как оболдуй.

Её загадочна улыбка
И так теплы её глаза,
У золотой волшебной рыбки
Себе её я заказал.

Как трепетны её объятья
И как уста её сладки
Себе пока что представляю,
Но всё у нас с ней впереди.

Так хочется хотеть пол мира,
Чтобы отдать всё за неё,
Обнять, прижавшись грудью в спину,
Поцеловав её плечо.

Но мир придуманный тайком
В реальность стал уже струиться,
И из придуманной любовь
На прототип переноситься.

Так хочется понять себя,
Так хочется в мечту мне окунуться,
Так хочется в ответ любя
Быть рядом с той, с которой хочется проснуться.

Мечты, мечты - фантазий плод,
Я не сумел с ней раньше повстречаться,
Я есть как есть - в душе урод,
Который от жены умеет втайне так влюбляться.