Поэт не назовет себя поэтом.
Художник так себя не назовет.
Их души слишком скромностью облиты,
Чтобы так смело говорить: «Мое!».
Шальное сердце тянется к их делу,
Душа болит работой мастерством.
В их памяти царит кумира тело,
В руках царит живое колдовство.
И нет для них предела совершенству,
Хоть для других каждый из них предел.
Для них творить есть счастье и блаженство,
А не страдание, не простой удел.
Они живут, чтоб подарить нам что-то,
Что заставляет биться бойкий ум,
Что заставляет сердце биться потом,
Что заставляет сердце делать шум.
Настоящее предназначение
© Copyright: Аня Саенко, 2015
Свидетельство о публикации №115080208641
Свидетельство о публикации №115080208641
Рецензии