Он хозяином леса ведь был уж который апрель,
там где солнце, рождаясь, живому давало росток,
где в студеной бурлящей реке нерестится форель,
где беззвучно дугою сгибается алый восток.
Где смолистые сосны, как гулкие стройные мачты,
где луна серебрится в объятиях хвойных лап.
Разве знал он тогда, что судьба, как шальная циркачка,
развернет свой шатер и однажды скомандует «Ап!»
Он теперь за решеткой… Представить такое – не верится!
Не порвать в одночасье, штыри – не лесная лоза.
Он не спит, всё любуется звездной своею медведицей
и в унылое небо таращит немые глаза…
И в железо вонзаются когти – стальные сабли.
Из груди то ли стон, то ли рык, то ль усталый хрип.
И, звезду отражая, соленая жгучая капля
у широкого носа, в ложбинке, тоскливо горит…
Медведь
© Copyright: Таисья Новицкая, 2015
Свидетельство о публикации №115080203938
Свидетельство о публикации №115080203938
Рецензии