Ты, ложь, как нож, вонзенный плашмя в ребра,
Такая приживалка ни к чему.
Не направляй ко мне свои оглобли,
Не принимал, не принял, не приму.
А лгал ли сам? Казалось, что во благо.
Ошибки учат. Лучше бы без них.
Так что теперь, отчаянно на плаху?
А, может, ФИО поменять на «ник»?
Трусливость откровенью не созвучна,
Ни плаха не грозит мне , ни стилет.
Стреляю мимо сам в себя, но кучно.
Страшнее самосуда не было и нет.
Главное, что мимо
© Copyright: Петр Коваль, 2015
Свидетельство о публикации №115080203018
Свидетельство о публикации №115080203018
Рецензии