Даже у вши есть представленье
И есть своя, как выкрик, поза.
И пусть ты низшее творенье...
Не гладиолус... не мимоза.
Тут есть своя, она святая,
Пусть даже маленькая правда,
И что с того что не летает,
Микроб... а носит скорби ада?
Ты, пренебрёгший и возвышен,
Падёшь, изъеден и растащен...
Так что клонись как можно ниже,
Что б не упасть с небесных башен.
Всё, всё проходит расстоянье
От червя к бабочке - и дальше...
И, право же, взлетвший рано
Не избежит позора фальши.
Фальшь
© Copyright: Сергеичев Серж, 2015
Свидетельство о публикации №115080201516
Свидетельство о публикации №115080201516
Рецензии