Сел мотылек на лезвие клинка,
В полночный мрак молитвы воина,
Но у него не вздрогнула рука,
Она была клинка того достойна...
Всю ночь, подобно статуи стоял,
Невольно волшебством заворожённый,
Клинок слегка от трепета дрожал
И мотылек дрожал тем пораженный.
Ещё ни разу этот воин не вступал,
В противоборство где итог так чист и ясен
И ни когда так страстно не внимал,
Тому, как может поединок быть прекрасен.
Судьба, больше чудес не подарила
И, в то же утро воина погубила.
Гармония на острие меча
© Copyright: Андрей Макаров Оо7, 2015
Свидетельство о публикации №115080201045
Свидетельство о публикации №115080201045
Рецензии