Облака плывут

Здесь – безблагодатность и бессилие.
Счастье – это где-то далеко.
И плывут туда по небу синему
Белые лохмотья облаков.

Суеты в них нет, плывут уверенно
В формах и обличиях любых.
Врут все, будто нет у неба берега.
Есть, конечно. Должен просто быть.

Как же нет? Они там, что ли, глупые
Наверху? Пока мы здесь внизу
Ползаем по дну живыми трупами,
Знают ведь, куда ветра несут?

Сверху им, конечно, видно всё
Через горы, реки, города.
Видят, знают, что кривая вынесет
Их отсюда. Все равно – куда.

Знают, где однажды все кончается,
Где отступит этот весь кошмар.
Встать бы – и за ними вслед отчаянно.
Да куда – вокруг такая тьма.

Тут уже подумать – откровение,
А до дела – точно не дойдет.
К ним бы мне. Хотя бы на мгновение.
Я готов отправиться в полёт,

Чтоб увидеть берег неба синего.
Я бы написал об этом стих,
Как сквозь тьму, кошмары и бессилие
Им – доплыть, а нам бы – доползти.