Рига

Есть города, по мне, они лишь города,
Я в их камнях тепла не ощущаю,
И для меня они безлики, как всегда,
Лишь только город Ригу восхваляю.

Тот город, что пропитан волшебством,
Там тайна между улочек витает,
И от романтики хватаешь воздух ртом,
А солнце по-особому сияет.

Там в узких улицах застыли звон копыт,
И речи чужестранцев в восхищенье,
Мой город для потомков дань хранит,
Историю их родины творенья.

В приземистых домах из кирпича,
И шпилях острых в медном одеянье,
Магическая музыка веков, всегда,
Немым творцам возносит подаянье,

В кратчайшем миге, жизни быстротечной,
Где совершенства, не познать предел,
Хранит поэта каждый вздох беспечный,
Терзаний вечных, всех творцов удел.

И я влюблен в сей облик внеземной,
А сердце обрело здесь кущи рая.
Что если, я покину дом родной,
Я вместе с Ригой, душу потеряю?

И скорбный вой в ушах звенит,
Ветра и вьюга в небе завывает,
Смеясь, мой дивный град стоит,
Свою судьбу с моей сплетает.