безымянное
В полынный кофе щедро сыплет август
остатки лета. Спорю с табуретом
о том, что бог не ходит по домам,
не курит трубку на людских балконах
и нет его в ошибках многотонных,
как света нет в глазах уставших дам.
Зевнула грусть в коробке от конфет,
разбуженная нашим разговором.
Захлебывался свистом, так басисто, пузатый друг.
В тарелке стыл омлет.
Вне всяких постулатов, догм, законов
на табуретке оказался невесомый
мой внутренний, такой желанный бог.
В обычном образе: трико, улыбка, трубка.
Читал стихи, шутил и до абсурда вслух декламировал,
что нет конца у лет.
А после, опрокинул табурет…
Свидетельство о публикации №115080107127