Он спокойно стоял, а в фуражке – черешня.
Пистолет в лоб глядел. Ну и пусть.
А напротив стоял тип какой-то нездешний
Было весело. Легкая грусть
У поэта была проходящей.
Пусть дуэль. Из-за девки. Смешно.
Из-за бабы какой-то гулящей -
Был бы повод… Ему – все равно.
Драки повод – всегда настоящий!
Семь дуэлей. В одном Кишиневе.
Был поэт молодым. Заводным.
И писал в Петербург брату Леве,
Что скучает он так по родным,
Что готов с кем угодно подраться,
Каждый вечер готов напиваться,
У цыган он готов ошиваться...
Юбкам всем он готов поклоняться…
Но стихи все идут, и идут, и идут…
Не идут, а, наверное, прут.
Льются просто, как бурный поток.
Словно жизнь и любовь,
Льется жизненный сок.
Жизнь поэта проходит, как дым.
Был сегодня написан сонет,
И не хочет поэт быть святым -
Для святых мест в поэзии нет!
01.08.2015
Пушкин у барьера
© Copyright: Израил Нутов, 2015
Свидетельство о публикации №115080106435
Свидетельство о публикации №115080106435
Рецензии