БАРД

Он слыл гордецом:
вечно длинный шарф,
красивый прикид,
сам красив как бог...
всегда размашистый резкий шаг
он чувствовал истинный драйв дорог...

и часто шёл
бормоча куплет-
всё помнил чётко
иначе -как?
ведь жил в нём всегда
серьезный поэт,
а в унисон
смешнейший чудак.

Всё это вместе родило шик
и появились деньги,друзья
...и пьянка!
и чувствую -снова пшик!
жизнь на кону
ну не вышел в "князья"...

Пьянка...и он погружался в ночь-
которая словно его  звала
я помню: вдруг появляется дочь,
но даже она его не спасла...

да он тогда закусил удила,
то там, то тут в толпе возникал...
(Вот эта дала ли? вот эта дала!
ведь он же и славы немножко взалкал...)

Проникнуть в таинство нам не дано
строк-слов стихов ритм,
а он смог через муть и вино
узнать как слово звездой горит.
А он смог нащупать страсть
в словах в музыке в чем-то таком,
что явно имеет над нами власть
дохнет вдруг вечности холодком
А он заморачиваться не стал
на всякий "изм",изучения школ,
он просто жил-
для него был старт,
когда он во двор с гитарой зашел.

конечно, кончается , как у всех
таких непонятных нам в сущности лиц-
но как приятен!
поскольку смех
его спасал на много страниц...
И он писал,юморил,жил,
шел как циркач по канатам- жуть!

и он бы мог подольше пожить-
если б у славы смог отщипнуть-
великой славы битлов и тех,
кто знает ту кухню наверняка,
а он превращал ЛЮБОЕ в смех-
на все пытался смотреть слегка....

И вот теперь- когда его нет-
мы как бы увидели, чем он хорош-
он был не просто лихой поэт-
а был как ветер, снег или дождь...