К концу вечернего полива
Так ароматна ночью слива,
И тенью падает лениво,
На стены брошенных домов
Ее нечесанная грива,
Одна на тысячу сортов.
К июлю - решето закатов
И жертва громовых раскатов,
Зимой - в попоне верный страж,
Зверям, предавшимся
Покою,
То жерди птицам, то шалаш,
В котором я чего-то стою.
Что этот веник рядом с лесом?
Береза, туя, дуб, ольха?
Смешна и пышностью, и весом.
Белеса, реденька, легка.
Под ней монета не упала,
Я здесь любви не дождалась.
На что же мне она сдалась?
Да просто рядышком стояла,
Как сливы сверху увидала
Так за стихи и принялась.
сливовое дерево
© Copyright: Мюриэль Браун, 2015
Свидетельство о публикации №115080100402
Свидетельство о публикации №115080100402
Рецензии