Городская поэзия

Гла­за не ви­дят стер­тых кра­сок жиз­ни
Из-под ли­хих по­лей до­рож­ной шля­пы,
Не зна­ют ди­ва, хоть оно ис­чезни;
Вол­ну­ют их лишь пла­ны и эта­пы.

Прос­тей­ший че­ловек с ду­шой бес­ценной,
С опу­щен­ны­ми на­мер­тво гла­зами,
Бре­дёшь сквозь дождь тол­пы раз­новре­менной,
Ук­рыв ли­цо ли­хими во­лоса­ми.

Ты в вихрь веч­но­бегу­щего на­рода
Врас­та­ешь с каж­дым днём и всё силь­ней,
Гло­тая скуд­ный шё­пот кис­ло­рода,
Ос­тавлен­ный нам в гу­щу поз­дних дней.

Здесь проб­лески фан­та­зии в соз­наньи
Сме­та­ют­ся, по­доб­ны листь­ям сби­тым.
А го­род прост в сво­ём оча­рованьи,
От­крыт и он дру­гим ду­шам от­кры­тым.

Людь­ми за­быты зер­ка­ла без­донья,
И ими неза­мече­ны за­каты;
Их очи оту­мане­ны бес­сонь­ем,
Им гро­ма не рас­слы­шать злых рас­ка­тов.

Но ты уме­ешь ви­деть, друг-тво­ритель,
Ты под­линную жизнь су­мел зас­тать;
А не­бо, мно­голи­кий про­мыс­ли­тель,
Го­тово на ру­ках те­бя ка­чать.

И, ужас ми­ра ис­пы­тав глу­бокий,
По­ведав свои зна­ния стро­кам,
Сре­ди лю­дей как буд­то оди­нокий,
Бе­жишь вда­ли по пря­ным об­ла­кам.