Шестидесятник

Из Бургоса
Писать всё хуже, хуже, хуже,
на моветон переходя.
Но, Боже мой, коснуться лужи
губами летнего дождя.

Глядеть на маковки украдкой,
по-огарёвски, не крестясь.
Но с херувимскою крылаткой
мучительную чуя связь.

И умирая одиноко,
дыханьем сорванным шурша,
как знать, протянет руку Блоку,
о нём не знавшая душа.


© Copyright: Из Бургоса, 2015
Свидетельство о публикации №115080101439
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Из Бургоса
Рецензии
Написать рецензию
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Из Бургоса