Уличному музыканту

Пасмурный сумрак. Город вечерний.
Под ноги стелется лист.
Тихо играет в парке осеннем
Уличный гитарист.

Чистые звуки медленно тают
В свежей дрожащей тиши,
Тонкие пальцы перебирают
Струны озябшей души.

"Я здесь побуду рядом с тобою,..
Ты разрешишь мне, Артист?"
Парень кивает в ответ головою:
"Места не жалко, садись"

И вдруг почувствовав сразу причастность
К музыке светлой любви,
Рядом сажусь в предвкушении счастья,
Сбросив листву со скамьи.

И зазвучала мелодия осени,
Тихо коснувшись лица,
А я смотрел, сединой запорошенный,
На гитариста-юнца.

Парень играл вдохновенно, загадочно,
С грустью, надрывом, мольбой,
И благодарная музыка сказочно
Мир заполняла собой.

Он не сфальшивил ни нотой, ни взглядом,
Даже на чуть не солгал,
И временами казалось, что рядом
Бог на гитаре играл.

Грезились струны живыми и мудрыми
В гибких умелых руках,
Всё отступило, осталась лишь музыка,
Та, что живёт в облаках.

Люди в ней видели разное: истину,
Радость, застенчивость, шарм,
И опускали (хоть мало и изредка)
Деньги в гитарный футляр.

Вскоре стемнело, и "Бог" беспокойно
Спрятал гитару свою:
"Ладно, пойду я, ведь скоро закроют
На ночь общагу мою.

Да и вообще, завтра первая пара,
Надо б её не проспать..."
Он убежал...  Только в сердце гитара
Не перестала звучать.