Ни музеев, ни чайных,
ни друзей, ни врагов
не бывает случайных
у чужих берегов.
Наши души заносит
в голубые края,
чтобы вспомнилась осень
золотая своя.
Чтобы море штормило,
чтобы день был тяжёл...
Лучше не было милой,
от которой ушёл.
Лучше не было друга,
чем убитый в бою.
Если горько и туго, -
плачу я и пою.
Лучше нету родного
моего хуторка.
А увидешься снова -
там не легче тоска.
Рано умерших сколько...
Тихий свист у могил. Перепёлка и сойка...
Я их слушать любил...
И несут меня ноги
неизвестно куда.
Там у самой дороги
вор украл провода...
Только здесь на чужбине
можно что-то понять:
позабыла о сыне
даже Родина-мать...
Каждый вроде бы нужен,
да понять бы - кому?..
И за рюмку на ужин
попадают в тюрьму.
Там и здесь нелегко мне
не попасть на убой...
Но душа моя помнит
каждый след за собой.
Позабыла... романс
© Copyright: Александр Самойленко 4, 2015
Свидетельство о публикации №115073104095
Свидетельство о публикации №115073104095
Рецензии