Душа меняет сны, как женщина перчатки...

Душа меняет сны, как женщина перчатки,
Войдя в один, готовится к другому,
А то бежит, в иной раз без оглядки,
Со стороны смотреть, похожа на слепого

В природе, подобных историй, не бывает никогда,
Но как ни странно, у неё отсутствует начало,
Откуда было знать ей, что она с рождения спала,
И в тоже время не спала, приняв за правду иллюзию реала.

Если спала, то должен быть проснувшийся при ней,
Ведь одного, известно, без другого не бывает,
Так кто же, где тот Он, что не известен даже ей,
Которая себя бессмертною считает.

Мы вряд ли узнаем что о нём, и не отыщем средь имён,
До той поры, пока себя же не пробудим,
От тех нерукотворных, вездесущих снов,
Что, кажется, доступны только людям.

Каким же именно, коль все находимся во сне,
Ну если только тот, кто не имён, ни званий не имеет,
Живёт среди словесной чехарды, как впрочем, все,
Не удивляясь ничему, а если что, то и немеет.

Нет не от страха, нет, скорей от мудрости осознанной однажды,
Где глупость наша, пока мы живы, неразлучна с ней,
А Зло с Добром, а также Жизнь и Смерть, всего лишь фразы,
К тому же произнесённые, похоже, неизвестно, Кем.

Что было раньше слово, иль тот, кто смог, произнести его,
Нет разницы меж ними, по сути никакой,
Они Никто-Ничто, кого ты не спроси,
Поскольку вопрошатель, если подумать, есть немой.

Чтоб эту дурь из слов, возможно было осознать,
Пройти придётся, бесчисленное множество дорог,
Не раз уткнуться в стену, когда ты занемог,
И сквозь неё пройдёшь, коль выздоровеешь в срок.

Когда вопросы эти, оставишь на откуп, мудрости людской,
При этом иллюзорность снов, оставив при себе,
Довольствуясь лишь тем, что ты ещё живой,
А Смерть сидит напротив, и улыбается тебе.


Признаться надо, вовсе не беззубая,
Да и коса у ней такая, как у девицы, с фотографии чужой,
А главное, что очень хороша собой и молодая,
С такою сны смотреть, дай Бог нам каждому,
И что не сон, то обязательно крутой...........)))