Фонарщик

На заслушанном диске затих монотонный аккорд,
кофе в чашке остыл и стал просто коричневой жижей.
Вновь уставшее солнце,  багровый подставив свой борт,
уплывает за море, лучами царапая крыши.

              И незримый фонарщик
              во тьме зажигает огни.
              Тихо кончился день заурядной
              рабочей недели.
              До утра остаёмся,
              как малые дети, одни,
              в темноте тесной комнаты…
              Будто в монашеской келье…
              Одиночество к нам
              устремляется из пустоты,
              чтоб вцепиться зубами
              из скрытой от взглядов  берлоги,
              рвёт уставшее сердце
              и нервы крошит в лоскуты,
              оставляя саднящее чувство
              душевной тревоги.
              Вечер нам не союзник.
              На это – немало причин.
              Мы ранимы в своей разобщённости.
              В этом – всё дело.
              И костлявая лапа
              хватает за горло мужчин.
              И сломаться недолго, до края дойдя,
              до предела…
              Но сдаваться нельзя…
              Ведь потом не подняться с колен.
              Кто-то пишет стихи…
              Кто-то тонет в сетях виртуала.
              Не поддаться…
              Себя не позволить
              забрать в грустный плен.
              Это – тоже победа…
              Поверьте, что это немало…

Чернота за открытым окном в дом вползает, как лис…
Ветер листья шевелит на вишне и на абрикосе.
Я поставлю с начала любимый заслушанный диск
И по новой сварю в медной джезве помолотый кофе.