А за огородами, робята...

МЕЛЬНИЦА ВРЕМЁН

А за огородами, робята,
где врастает в землю небосклон,
с самого рассвета до заката
Господ крутит мельницу времён,
проверяя жернова тугие,
всё кряхтит по лестнице крутой.
Времена – что добрые, что злые –
первосортной сыплются мукой.
Я там как-то был. Потолковали
с мельником седым о том, о сём –
мол, какого урожая ждали,
да побило градом и дождём...
Покурили. И, уже прощаясь,
я, дурак такой, не утерпел:
«Господи, на белом свете маясь,
жил я, как умел и разумел.
Сколько же ещё моим годочкам
от щедрот отсыпано твоих?
Сколько же ещё моим денёчкам
днить меж этих жерновов тугих?»
Господ улыбнулся: «Человече,
много ведать – беспокойно спать.
Всё проходит, и никто не вечен,
но и раньше срока отдыхать
не уйдёшь». Для вашего, мол, брата
все пределы определены...
И благословил меня, робята,
на четыре вольных стороны.
Не хожу с тех пор за огороды.
Всё равно и радость, и тоску,
и такие, и сякие годы
перемелет в белую муку.
Но порой до самого рассвета
глаз бессонных не могу закрыть –
если всё ж настанет час ответа,
что б тогда у Господа спросить?

ОК№2-2012; ЗРКЛ-2015.