Спешит восходящий поток,
бежит в пищевод пирожок,
и хочется лезть на рожон,
и хочется ввысь, к синеве,
к той самой, которая с солнцем,
которая дождь в нас бросала!
Но бьёт электрический ток,
дым в лёгких рисует кружок —
свинцом этот мир вооружён,
и жгучий отправить привет
готов. Солнце в пике эмоций,
а небо — испачканный саван.
Спешит восходящий поток...
© Copyright: Игорь Умаров, 2015
Свидетельство о публикации №115073006016
Свидетельство о публикации №115073006016
Рецензии