один в своей вишневой аллее

даже если во время сильнейшей грозы
ты выключишь в доме весь свет -
никто не застрахован от смерти.
по непредсказуемости: смерть равна спасению.

каждый чертов день говоришь,
что мне суждено умереть в тридцать девять,
я беру в руки свои столовый нож,
подношу его к шее,

приставляю острием к яремной вене, режу, захлебываюсь
кровью на пятнадцать лет раньше того,
что ты предсказывал средь акаций.
вот так и нужно опровергать суеверия.

"как можно на какое-то существо полагаться? -
словами Станиславского - нет, не верю"
слышу твое типичное "ты читал Ницще, да?"
отрицаю.

как-то раз собрал все его книги и снес к друзьям -
Сартру и Гегелю -
гнить в подвал.
и не смей называть меня невеждой.

не спеши умирать, оправдываясь
предсказаниями и древним религиозным бредом.
ведь, если ты мечтаешь встретить меня после смерти
в своей загробной вишневой аллее,

знай,
меня там не будет.
ведь я в нее
не верю.