Еще раз про лювовь. Зарисовка

Любовь. Огонь, который горит в нас, помогает выжить, согревает, обжигает  и, так же, как и любой огонь, со временем гаснет. Вечным огонь бывает только на могиле неизвестного солдата. Гасит этот огонь привычка. Со временем привыкнуть можно ко всему – к обожанию, дорогим подаркам, посвященным любимой стихам, нарисованным портретам. Невозможно удивлять любимых постоянно. Как только в голове мелькнула мысль «опять», все, любовь прошла. Кажется, именно поэтому в литературе так часто любовь заканчивается смертью героев. Трудно представить себе женатых Ромео и Джульетту. Она, многодетная итальянская матронна в теле, он – отец большого семейства, при случае норовящий улизнуть с приятелями в какщй-нибудь бордель в Вероне. Недавно случайно услышал разговор двух женщин. Говорили о третьей. Мол, не ценит та доставшегося ей мужика – не пьет, домосед, «золотые руки». «Домовитый и рачительный», как сказала одна из них. И ни слова о любви. По мне, так зануда и жмот. Представил этого мужа…вечно что-то пилящий, строгающий, суетящийся…такой живчик, или, как говорила мама моего друга, «мышиный жеребчик».  Жена ему, пойдем в театр, кино, погуляем, а он ей – что ты, надо на строительный рынок, купить гвоздей-соток, и маленьких шурупчиков. Хочу, дескать, полочку для тебя сделать. И так всю жизнь; без взлетов и падений, надежд и разочарований, страсти и ненависти, расставаний и встреч, тлея ровно, как уголек – работа, дом, огород на даче, пенсия, могила и поминки за сколоченным им столом на струганных им же скамьях. Что-то не хочется так любить, так прожить, так уйти. Лучше уж бросить в этот костер все, что есть, всего себя. И пусть это будет короткая, но  яркая вспышка.