Запоздавшая весна...

Вы знаете? За окнами июль.
Душа полна клубникою домашней.
Да пригоршнею мартовских пилюль.
Прожёванных.
Изжито днём вчерашним.
Изжито странно.
Наперекосяк.
Вы скажете, что облетают листья.
Что дождь и ветер, да и я – пустяк,
не стоящий природных перипетий.
А я до Одури хочу на Буг!..
С палаткой, с маринованной свининой.
Чтоб в августе, чтоб вечером…
А вдруг
Звезда желанье ждёт моё терпимо?..
Вы скажете:
«Ах! Что за снегопад!
Феерия! Гармония движенья!»
А я Вам ляпну что–то невпопад
про то, что я грустна, не до веселья,
что, мол, на сердце осень и дожди,
что белое меня не вдохновляет,
а Ваше предложенье «на коньки»
таки определённо раздражает.
Вы скажете:
«Прислушайтесь… Капель!»
И я прислушиваюсь непрестанно.
Но не открою дверь ни Вам, ни ей.
Не вовремя. Негаданно. Нежданно.
Ведь память, как арктический торос:
Когда растает – будет наводненье.
Апрель? Ах, бросьте! В этом ли вопрос,
когда в календарях несовпаденье.
Вы загорели. Где–то на морях?
(и цвет лица до неприличья свежий).
А утро моего календаря
имеет, как подснежник, цвет надежды.
Вы спросите:
«Возможно ль? Как же так?
Уж вешних вод журчание изжито!»
Так что с того?
Ко МНЕ пришла весна.

       ...А Вы зачем–то принесли клубнику…