Быть может мне не хватает озона,
Но я люблю грозы.
А город увы не столетнюю тронут
Пылью. В нем все несерьезно.
Он все измельчает, стирает, сминает,
Ты - раб на галерах.
И много ль тебя среди стен вспоминают?
Играют на нервах?
Вторых много больше,
Они словно крысы-всегда плодовиты.
За городом вдоль дорог нынче спорыш,
Пути перекрыты.
Сказали, что поезд уже не поедет,
Застряли надолго.
А всех ли ты знаешь соседей?
Мучительно долго
Жара по раскату, как буря, проходит.
И тянется время.
И скулы от ясной, простой мысли сводит-
Не там и не с теми.
***
© Copyright: Галина Чиркова, 2015
Свидетельство о публикации №115072907272
Свидетельство о публикации №115072907272
Рецензии