Дом в конце улицы...

Дом в конце улицы там, где кафе и почта –
что ещё нужно, чтобы не быть забытым –
увитый плющом, как будто плащом простроченным
грубыми нитками, с калиткой всегда закрытой
большее время года – без постояльцев.
Окна всегда зашторены, сад без света
в тёмное время суток, цветы сквозь пальцы
старых деревьев пережидают остаток лета,
чтоб не засохнуть и не пойти на топку –
до окончания срока недлинной жизни –
и без того стремящейся быть короткой –
без продолжения, то есть, полёта мысли.
Дом очень старый, но чей он никто не знает –
кто мог бы помнить – давно охраняет звёзды –
та же история, что с высохшими цветами –
сколько не прячься – всегда будет слишком поздно –
для возвращения, не говоря для жизни –
куда почтальон не носит давно газеты
и извещения. Птичка кричит капризней
лишь от того, что кончится скоро лето…
и из пешеходов – лишь почтальон и повар.
Медленно день уходит – опять на север,
где целых пол года солнце… и лишний повод
больше не думать про дом, что в плюще затерян.

июль 27. 2015 год.