Вечер. Мост
Убывает – значит, где-то прибывает –
Кровь, глотаемая времени воронкой.
Нету тока, и несчётные трамваи
Тешат око неподвижной тёмной гонкой
По мосту над непрестанным истицаньем,
Говорят – не проверял – как будто к морю.
Я ж судьбе моей, суровым созерцаньем
Знаменитой, не перечу – и не вторю.
Убывает – прибывает где-то в мире,
Я охотно допускаю, что не в этом.
Кто я сам: простой кусок тумана – или
Мост, наведенный меж тем и этим светом?
В отуманенном потоке город с горок
Отразился конопатой образиной,
И покачивает мост, и вдоль затора
Чёрный воздух пахнет жжёною резиной.
Уж почти иноплеменно глохнет говор
Уходящих на восток, на левый берег.
Красным ключиком позвякивает слово
«Вечер, вечер» – поневоле каждый верит.
«Вечер, вечер» – и в распахнутые люки
Нагибайся и любуйся вскрытым чревом,
Вспоминая град, сосед чухне да свевам,
Север, север, где мостов крутые руки
Что ни ночь разведены меж правым-левым.
Свидетельство о публикации №115072901358