Странно, а ведь ничего не будет дальше...
Может не уверовал и зову это фальшъю ?
Может пылкий не в меру и вру себе так же,
Как неудачник: ты ещё им покажешь.
И снова, с новой кожи, вылажу...
Кому-то доказать что, больше чем они скажут.
Зачем мне всё это, коли не сочтут важным?
Инфантильная глупость? А мне это страшно...
Может пубертатность или же дух бунтарства?
Сколько приписал себе? Уже где правда не ясно...
И что ты прячешь внутри?
Тьму? Безлюдный мир,
Ведь безлики они, а это лишь гримм.
Здесь опасный соблазн среди них стать своим
И напрасно пытаться, себя позабыв,
Обернуться в часть массы, что сам породил,
В необузданном гневе, не по любви...
Удивляясь, что небо над нами горит.
ничего не будет...
© Copyright: Вайлс Пош, 2015
Свидетельство о публикации №115072800629
Свидетельство о публикации №115072800629
Рецензии