Ты остался для неё

Вымирающий вид
Видно тяжко быть честным
В первую очередь перед собой
Отрекаясь от грешных и убогих
Превозмочь себя легче всё бросить
И начать сначала
Хоть каждый раз это непосильная трата времени
И горящие сзади мосты
Поэтов учат не писать, а цитировать
Вымирающий вид способных создать нечто новое
Что-то своё, чего никогда до этого не было
Они говорят оставь это, стихами не накормишь детей
И дом из стихов не построишь
Ничего стихами не сделаешь
Хоть убей
Их речи пусты и глухи, вибрации отсутствуют в перепонках
Как перепончатые лапы бросают людей в утиль
Так и они хотят чтобы я всё бросил
Но нет, отступать не моё
Снова бумага и ручка
Тонны кофе, руки тянутся к сигаретам
Ведь стать поэтом не значит родиться поэтом!
А у меня в крови это.
Ещё отец писал, пусть немногословно и не под музыку, но для любимой.
Ты представить хотя бы сможешь?
Ветер ласкающий спину, толкающий паруса и возможности.
Нагоняет твой парусник, изначально порвав верёвки.
Якоря остались на дне!
Тысячи людей утонули в этом плавании!
Но ты остался для неё. Стихами и почерком.
Ручкой и бумагой, что пожелтела от времени.
Ты остался для неё многоточием.




//посв. Валерии Мурзиной - без причины и повода.