Пусть надежда исчезнет скоро

Он не измерял своё счастье стихами,
Он просто хотел с ней подольше побыть,
Когда были вместе и даже расстались.
Мечтал изменить он теченье судьбы.

Он не измерял своё счастье шагами,
А просто шёл к ней и за ней много дней,
Он верность хранил своей памяти давней,
Хотя становилось больней и трудней

С течением времени, где они были
Вдали, окружённые оба другими…
Он не измерял своё счастье в словах.
Всё чаще он думал, пока был один он:
Как так получилось, что жизнь отняла

Всё самое ценное и дорогое?.. –
И это не люди, а память его,
Которая больше всех ценностей стоит
И не помещается в тысячи строк…

Как так получилось, что жизнь развела их,
И можно ли что-то ещё изменить?..
Он не измерял своё счастье ночами,
Которые не разделили они…

Он не измерял своё счастье часами,
Которые исподволь их наблюдали,
Он просто писал и о счастье своём,
Запасы которого всё не кончались
Так долго, что не опасался и он

Поведать о нём всему миру – о хрупком,
Не думая: любит оно тишину.
И люди за них были рады, взглянув
На эти признанья. Легко его буквы
Ложились на лист за рядами вслед букв

И звуков не сказанных, где они молча
Создали с ней счастье – особое, их…

В разлуке он эту картину закончить
Пытался один, этим горем разбит.

Он не измерял своё счастье улыбкой
Любимой, подаренной ему тогда,
Умел её вызвать и в хмурый день, зыбкий
И помнил, что есть у него слова дар.

Он не измерял своё счастье, а грелся
В лучах его солнца, что сам разжигал,
И вместе
Они с нею падали в бездну,
Не видя в лице её образ врага,

Как позже – в той долгой разлуке, тянулась
Что в изнеможеньи тоски, что вела
К отчаянью, даже к депрессии хмурой:
Утрачен был и смысл жизни, была
Что счастья полна, словно море – тепла,

Как лето бывает наполнено солнцем,
Напоено грозами, свежестью трав
И тёплым дождём… В его влаге прольётся
Строй радужных искорок солнца тепла:
В них моря дыханье и шум отзовётся,
И поглотит город сошедшая мгла,
Мозаика улиц, что выткали пёстрой,
Оденется в яркий неон до утра…

На небе, как абажур, звёзды закружат,
Их будет ансамбль танцевать до зари,
Согласно вращенью Земли, а ему же
Осталось лишь музыку выбрать из лучших,
Любимых, заслушанных песен своих…

Наверно, он тоже их сам напевает
Тихонько, задумчиво или слегка
Рассеянно в такт вечерами, ночами,
Когда он, устав,
Собирается спать…

Он не измерял своё счастье вокалом
Самих летних дней, ясных лунных ночей,
Которые не понаслышке их знали
И тоже могли любоваться с ним ей.

Он не измерял своё звёздами счастье,
Которые мог ей тогда подарить.
Она научила летать его, настежь
Однажды открыв окна дома, вели

Что в самую тёмную глубь их ночную,
Вручила она ему счастья ключи
И крылья – от неба ключи, что вспорхнули,
А он своё сердце в ответ ей вручил…

…Как так получилось, что всё это – в прошлом? –
Он долго пытался понять, но не мог…

Он знал, что построить иначе жизнь должен,
Но без неё долго всё было равно,

И всё было ровно, и жизнь на отметке
Застыла,
Где радость была эйфорией…
Теперь радость тоже осталась нередкой,
Но в памяти чаще, где он был с любимой.

Как так получилось, что всё промелькнуло
И счастье минуло, не слыша призывов?
Пытался бороться он, чтоб стать счастливым,
Не зная, что счастье даётся не в битвах,
А может прийти и нежданно, ему лишь
Нужна порой мелочь, один вдох и выдох…

Он не измерял своё счастье во вдохах
И выдохах, и в самых кратких мгновеньях,
Пока ему было легко и свободно…
И счастье его не пыталось измерить

По клеточкам тела, его сантиметрам,
Движениям губ, его рук и по жестам,
По звукам, где слышалось пение лета,
Пока надвигался ветров, листьев шелест…

Он не измерял своё счастье. Умел он
И сам добывать его прямо из ветра.
Что бы ни случалось – он в лучшее верил,
И жить помогала ему эта вера.

Ему приходилось терять, и порою
Отталкивали его люди невольно,
А иногда – сам он…
Но те, кто остался,
Ему были рады. Его длилась повесть,
В которой он сам оставался героем,
Что привносил в жизнь других счастье
и праздник…

Магда Зима   14.05.2025 02:17   •   Заявить о нарушении