Петрарка

Петрарки дух,во мне живёт незримый.
Верна и слову и мышлению его.
Всё опираясь на любовь,да на добро,
Горел он ярче,чем огонь неугасимый.

Желаньям тайным,жизнь свою отдал.
На Жизнь и Смерть,
Писал свои сонеты...
И образ Лауры божественной воспетый,
Его на муки и страданья обрекал.

Он нимб создал вокруг своей любви,
И нимбом этим сам же любовался.
То умирал Франческо...то рождался...
То говорил с ней от зари и до зари.

Никто не мог помочь ему в печали...
Ни Истина сама...
Ни Августин.
Он образ Лауры лилеял и растил.
Амура стрелы,всё безжалостней пронзали.

Италией Франческо порождённый,
Венком лавровым,увенчал своё чело.
Ему в искусстве удивительно везло.
Но не везло в любви воспламененной...

Письмо к потомкам с грустью он писал.
И верил твёрдо,что его поймут.
Он с верою на чудо угасал,
Но знал...письмо,
Спустя столетия найдут...

Вновь имя Лауры воскреснет среди свитков.
И в прахе лет,затерянных в веках...
Задышит в плачущих,страдающих стихах,
Любовь поэта...
Музы-фаворитка...