восковые бусы

Июль  –  распарившись  –  дождя  плеснёт...
Бредёт  меж  луж  по-летнему  раздетый
до  шорт  и  майки,  и  в  промокших  кедах...
Который  день  дождливо  хнычет  лето,
смывая  пот...

Пестрот  водоворот
кружит  успевшие  нажиться  листья,
жары  седую  пыль  и  мчится  вдаль,
жгутом  свернув  замызганный  хрусталь,
и  космы  полудня  переплелись  так...
А  солнце,  выглянув,  рисует  тени
на  вымытом  асфальте  серых  душ,
и  воробьями  прыгает  под  душ,
капелью  кучно  брызнувший  с  гардений...

На  ломти  режу  тишь,  порезав  палец...
А  взгляд  давно  умчался  за  окно  –
он  просто  не  бывает  одинок,
подыскивая  радугу  для  пялец,
и  акварель  меж  лужиц  и  цветов,
свернув  общение  до  созерцанья...
Проспект  ворчит,  сигналит  и  бряцает,
мои  поделки  сбросив  со  счетов...

И  всё-таки  слетаются  слова,
как  мотыльки  –  на  свет  свечи  горчащий.
От  грусти  строки  тают  и  сочатся
прозрачным  воском. 
Мне  низать-сновать
янтарно  замутившиеся  капли  –
поношенные  бусы  летних  дней.
Примерю  –  и  в  шкатулку  без  затей.
Осенний  дождь  грядёт...  и  не  иссякнет.