Всё проходит, только память остаётся навсегда,
память сладкая, как детства виноградные года.
Всё проходит, не проходит только то, что не пройдёт:
поцелуй с волшебным морем, и в Каперну перелёт.
Всё вчера как будто было, всё по-прежнему живёт,
и навстречу по аллее, зноем пахнущей идёт.
Всё в магнолиях цветущих (как кружится голова!),
а в немыслимо-огнистых парусах слышны слова,
что с одышкой повторяет постаревшая душа:
«К деве, по морю бегущей, торопись, но не спеша,
чтоб о волны не споткнуться, и о рифы не разбить
нос стремительной надежды, и судьбы златую нить
не порвать о ветры бедствий в бурных жизненных штормах». -
«Будь покойна, - отвечаю. - Жизнь - не пух, а смерть - не прах.
Всё не так, как нас учили: жизнь - жизнь на час, увы.
Смерть же - жизнь, но навеки, разве что без головы».
Всё проходит, не проходит только...
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2015
Свидетельство о публикации №115072701311
Свидетельство о публикации №115072701311
Рецензии