***

Передо мной не распахнутся двери Рая,
И муки Ада вряд ли ждут меня.
И не Элизиум-моя награда,
И не Забвение-беда.
И на пирах Валгаллы вряд ли побываю,
И Хель не ждёт у ледяных ворот.
Я песнь пою, я точно знаю,
Куда меня кривая заведёт.
Туда со временем приходят все поэты:
И стар,и юн,и в самом цвете сил.
Танцуют до утра,цитируют куплеты,
Которые один из них посмертно сочинил.
Самоубийцы, гении-не люди,
А призраки потерянных эпох.
Мерцающе-прекрасные в этюде
Багрово-пламенных тонов.
Они в мирах-между-мирами,
В одном и в нескольких порой.
Они,бывает, бродят между нами,
Терзаемые истиной одной.
И шепчут эту правду в уши,
Слагая в сладостный мотив...
Терзают этой правдой души,
Безумных смертных не спросив.
И рвутся, рвутся к небу руки,
И слышен безголосый плач:
"За что мне, боги, эти муки?
За что я сам себе палач?"
И невдомёк безумным смертным,
Что строки Правды в голове
Им шепчет,шепчет, кто-то древний,
Явившийся в забытом сне.