Стихов я написал совсем немного,
Но в них себя сполна вложил,
Вы видели во мне кого угодно,
Но только не того, кем там внутри я был.
И почему-то так бывает,
Когда ты обретаешь облик свой,
Толпа вокруг тебя не принимает,
И все кричат, что ты какой-то не такой.
Что же за глупости всё это -
Когда все наши чувства бытию то рознь,
Это обман самих себя, и это незаметно
Становится комфортной жизнью, но чужой.
Признать себе сие на самом деле трудно,
Ведь ум твой долго будет бастовать,
Попробуй тишиной стать на минуту,
И ощутишь, как мысли могут нагло врать.
А если кто-то в этих строках
Себя почувствовал хоть на мгновенье вдруг,
Всё это потому, что от души истока,
Лишь он способен прекратить рутины круг.
Вспомнил
© Copyright: Олег По, 2015
Свидетельство о публикации №115072608704
Свидетельство о публикации №115072608704
Рецензии