Иосифу Бродскому

 
  ... И пока мне рот не забили глиной,
из него будет раздаваться лишь благодарность...

Ты когда-то вскрывал себе бритвою вены,
Неудачник в любви, тем ценней личный опыт.
Ты забыл бы о ней, но прошли перемены,
Вместе с грязною пеной - поднялся и ропот.
Ты нажрался Америк, Парижей и Вены,
И тянуло к Неве "тунеядца-героя."
Но покинут тобой - град не стерпит измены,
И тебе никогда не найти в нём покоя.
(Рок твоих юных дней обратился в дурнушку,
Всё роптала на жизнь, на судьбину, эпоху.
Раздражался, но слушал былую подружку,
Не легчало на сердце, кричало - мне плохо!)
Оно было изгоем, хранившим с надеждой,
Ко всему, даже к боли своей - благодарность.
Не плюя на родное, не жил и невеждой,
Но и камни прими, что бросали, как данность.
Как и то, что чужим стал и ты, как и город
И былая любовь, и стихи - всё чужое.
Изменилось старея... Без упрёка, как довод,
Успокойся, прими, как и участь изгоя.