Портрет дождя

И снова дождь и снова лужи,
быть может, он кому-то нужен.
А может, смысла в нём и нет,
не даст никто на то ответ.

Небесный свод, роняет дождь,
на звонкий он хрусталь похож.
Летят вновь бусины дождя,
их ловит нежно так земля.

Повсюду брызги и ручьи,
витают нотки вновь тоски.
И где-то тихо, там, в дали,
слышны вновь отглосы грозы.

И всё как будто по привычке,
в округе всей, умолкло, стихло.
И под прохладным покрывалом,
на время будто задремало.

Не виден солнца яркий свет,
и всё теряет в раз свой цвет.
А на распахнутом окне,
оставил дождь свой мокрый след.

Рисует чей-то дождь портрет,
а чей же он, дождя секрет.
Он тонкой линией ведёт,
финал в том зная наперёд.

Как на чистейшем полотне,
так на прозрачнейшем стекле.
Закончил дождь творить портрет,
назвав его - "Грёзы дождя".

И на прозрачном том холсте,
на чьём-то ветреном окне.
Он расписался в уголке,
оставив капли на стекле...