***
Прячь печаль свою под темечком
да напрасно не расплёскивай.
Не сори словцом – не семечки.
Расстилай тоску белёсую
на траву в туманах заспанных,
по утрам из лета выплывших.
Как сладки в июле запахи,
как красиво зори вышиты..
Всё проходит, маетливое:
сердце вынянчит хорошее.
Где-то там, с грозой да ливнями,
отольются слёзы прошлые.
А негаданно-непрошено
в дом стучаться – дело сумерек.
Слово скатится горошиной
да затихнет, будто умерло.
***
Как мало правды в этих вечерах,
похожих на умолкших сонных птиц.
Как много переполненных страниц:
здесь белый лист – давно «своя игра».
Чем дальше в дебри этих «не могу»,
тем больше замусоленных «нельзя».
Мой мир сегодня попросту озяб,
а в чём-то неприлично сер и глуп,
хоть голос не охрип от немоты.
Молчание по вере полоснёт,
строку пролив. Слетится вороньё
клевать мои усталые следы.
два ещё июльских
© Copyright: Лара Мишанова, 2015
Свидетельство о публикации №115072604576
Свидетельство о публикации №115072604576
Рецензии
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.