Сердито строчки надо мной жужжали,
Как будто пчёлы. Захотелось мёда,
Но было страшно брать: а вдруг ужалят,
Когда я в запечатанные соты
Без спросу влезу. Только как иначе
Его достанешь? Оправдаться нечем.
Ломаю, ем и от укусов плачу,
И восковые тоненькие свечи
Леплю из мягких скомканных остатков,
Чтобы зажечь их вечером и снова
Почувствовать, как больно и как сладко
Дарить листу украденное слово.
Соты
© Copyright: Елена Митрофанова 3, 2015
Свидетельство о публикации №115072604351
Свидетельство о публикации №115072604351
Рецензии