Ничего

Ничего. Ничего на стене. Только тень от соседской кошки, что случайно зашла ко мне.

Ничего.

Только воздуха крошки.

Ничего. Ничего обо мне. Только шёпот ненужных, неправых... Тех кто просто стоят в стороне, осуждать не имея права.

Ничего на часах. Ничего. Только три бесполезные стрелки, что бегут, не спросив никого...

Мы пустые. Мы есть подделки.

Ничего в ваших мёртвых глазах. Только странные отклики боли, бесполезный наигранный страх и пустые попытки контроля.

А зачем это всё? Для кого? Может зря пустота постаралась? Неужели совсем ничего в их холодных сердцах не осталось? Неужели они, как во сне, разделив свою душу на части, так и будут стоять в стороне, не надеясь на глупое счастье? Неужели в их серых глазах, что туманились раньше от веры, этот мир вызывает лишь страх? Он такой же безликий и серый? Неужели и правда бежать по холодному ржавому лезвию, чтобы снова свободно дышать - это что-то из бесполезного?

Ничего. Ничего кроме фраз, что читаю на старых заборах. Не услышу я чей-то рассказ и не буду участвовать в спорах. Ничего, кроме шума ветров, кроме запаха летнего вечера. Оказалась я здесь для чего? Мне здесь делать, увы, больше нечего.

Ничего в пустоте облаков, в беспорядочных алых закатах. Словно кто-то, не сбросив оков, кровью брызгал по белым палатам. Ничего средь потушенных свеч и фальшивого белого снега. Ничего, кроме мысленных встреч с воспалённым моим alter ego.

Ничего. Ничего у меня. Только ненависть боль и усталость. Только тень догоревшего дня. Ничего.

Ничего не осталось.