Да что ж такое

Лунный луч, как заточка в руке воровской, агрессивно кромсает потёмки.
Стас Михайлов взбирается на табурет, надевает на шею петлю.
Он не выдержит больше среди вездесущих бездарностей, гнид и подонков.
Он устал, он смертельно устал от себя, от бутырок, ваенг и петлюр.

Стас! Не надо, постой! Как же мы без тебя? Не себя же, а нас ты повесишь!
Да идите вы на хер все! – думает Стас, и улиткой – слеза по щеке.
Он родился на свет, чтоб играть симфо-блэк. В крайнем случае – транс`н`прогрессив.
А такое играл, что ни в сказке сказать, не покаяться ни перед кем.

А с другой стороны – как же в этой стране выживать столько лет музыканту?
Потому что призвание, чорт побери! Потому что судьба и мечта!
Мы же знаем, что ждёт тех из нас, кто не смог сделать выбор не в пользу таланта -
Гроб, смерть, кладбище, тлен, безысходность, тоска, одиночество, боль, нищета.

Остаётся лишь лгать - лгать, что всё хорошо, и как будто бы всё так и надо.
И активней на глупость кивать головой – несогласных сжирает среда.
И, вполне вероятно, проснёшься однажды внутри рукотворного Ада.
Вероятней и хуже, как Бродский писал. Только Ад не в четверг, а всегда.

А бездарности тучных асадовских лет стали лгать даже более лучше -
Подают себя в каждом уже утюге и не брезгуют больше ничем.
Значит, путь лишь один – пробиваться во тьме, как отчаявшийся лунный лучик.
И кромсать, как заточка в руке воровской, оборзевших вконец сволочей.

Но раз в зеркале видишь уже не лицо, а обложку компактного диска,
Значит, ты проиграл, и твой подвиг напрасен – победы он не принесёт.
Жаль, что ложь принимают не только лишь все, но и те, кто ещё не родился.
В общем, что уж теперь… да идите вы все...
Арргггхх… арррггххх… дык… дык… ну и всё.