Рифмы вяжут рот, как рябина,
Не дозревшая, до мороза.
Я рабочие руки прячу
В рукова и слогаю прозу,
Что б поставить на старость лет,
Из фиалок набрав, букет,
Чтобы было о чём не вспомнить.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.