В окно глядит всевидящее око
Потерянной луны. Как одиноко
Мне не от одиночества, а от
Сознания, что мир - приют сирот.
Что радости от денег? Ведь от них
Попахивает смертью за версту!
Чему ты рад, магнат, когда в других
Одна мечта - прибить тебя к кресту?
Мир занят делом, миру не до тех,
Кому не до бесчувственных утех,
А до желанья досыта поесть.
Но миром дела правит «Трижды Шесть»,
И нет надежды, хоть и есть мечта,
Что миром будет править доброта
Когда-нибудь... сто тысяч лет спустя...
Нет надежды, хоть и есть...
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2015
Свидетельство о публикации №115072504333
Свидетельство о публикации №115072504333
Рецензии