Муза

Случилось это прошлым летом,
Когда, отрезав путь в кровать,
Измученной Душе поэта
Велела Муза сесть писать.

«А что писать? – Душа спросила. –
Когда нет подходящих тем?
И я, признаться, обессилев,
К рифмовке не годна совсем.»

«Так что ж, – ей Муза отвечала. –
Ты думаешь, все просто так?
Ты думаешь, что Пушкин мало
О стены бился, как дурак?

И перья грыз, листы рвал в клочья,
По всему дому их бросал.
И лишь потом, при свечке, ночью
Неистово стихи писал!..

Ты разве так, Душа, не хочешь
Искусства муки испытать?»

«Ну... если честно, то не очень.
Мне б так, чтоб сразу написать.

А мучиться… ну, для порядку
Быть может, так минуток пять»

«Да-а, задала ты мне загадку:
Чтобы творить – и не страдать...

Придется поработать с жаром.
Про отдых не хочу и знать!
Талант сидит в тебе недаром,
И ты должна поэтом стать!»
………………
   –  Орел парит на небе гордо….
   Ну я не вижу смысла нить!
   –Пиши!
              –Устала я…
                – По морде!!
   – Вот только и умеешь бить.
…………………
С тех пор немало дней промчалось,
Но и в ночи, и в свете дня
Она никак не унималась,
Терроризируя меня.

Быть может, бросить это дело,
И стать таким, как все вокруг?
Добавить кубиков на тело
И завести себе подруг...

Но... нет покоя мне отныне –
Она опять идет сюда!
Прощайте, граждане родные.
Уже, быть может, навсегда...