Пусть покажусь не шибко-то разумней
Лягушки проглотившей комара,
Но не сыскать бревна в своём глазу мне
И помирать пока что не пора.
Статично. Слепо. Солнечно по коже.
Без сырости болотной из-под век.
Спрошу себя: ответь-ка мне, Серёжа,
Доколе здесь, в зелёной мураве,
Уткнувшись носом и вдыхая лето,
И застывая в этом киселе,
Ты будешь корчить из себя поэта?!
А ведь тебе уже не мало лет.
Ведь жизнь такая, что моргнул – и здрасте.
А сколь ещё отмерено моргнуть?!
И вроде счастлив ведь. Да только счастье
Твоё – такая муть, такая муть.
Такая муть
© Copyright: Сергей Матыцин, 2015
Свидетельство о публикации №115072400547
Свидетельство о публикации №115072400547
Рецензии