Мой сон

Мне этой ночью снился сон,
о том, как я писал письмо.
Одетый в тёплую рубаху,
глядящий в небо сквозь окно.

Из под руки, рекой чернила,
вливались текстами в блокнот.
Волнами мысли расходились,
с бумаги прямо в небосвод.

Встаю на цыпочках с кровати,
крадусь к себе едва дыша.
И подойдя немного ближе,
читаю краешек письма.

«Моя Любовь к тебе чиста,
как капля утренней росы.
Как трос стальной она прочна,
взведя для нас с тобой мосты.

Как луговое поле ароматна,
заботлива, как мамина рука.
Внимательна, как взор орлиный,
и верная, как сердце пса. 

Когда тону в твоих глазах,
на миг раскрыв свои сильнее.
Я словно солнце в небесах,
свечусь теплом своим всех грея.»

Под звон будильника подъём,
лежу, глаза не открываю.
Я сожалею об одном,
о том, что адрес не узнаю.

Кому писал я там во сне,
Любовь свою ложа на строки?
Я посвящал их все тебе,
моей прекрасной незнакомке!


(Если это не правда, то хорошо придумано.)