У камня на распутье под берёзой
Сижу в почти безмолвной темноте.
А мимо пробегают строчки прозы
Знакомые, а всё-таки не те.
Родная речь, где все слова со смыслом.
Для всякой мысли есть свой оборот.
А небосвод провис как коромысло
Планируя заутренний восход.
О предстоящем, думаю, романе.
Я мог бы эпопею написать.
Но несмотря на тщетные старания
Могу лишь воздух кашлем сотрясать.
Писать о том, о сём или о вящем.
Событиям прошедшим нет числа..
Мечты, мечты, чем больше их, тем слаще...
Фантазия пришла и, понесла.
Куда несёшь? Поставила б ветрила.
Бумажные ветрила для пера.
Судьба меня талантом одарила
С утра возьмусь писать. Пришла пора!
А утром строчки в голову не лезут.
А утром мне роман не по плечу.
Скребёт перо как рашпиль по железу
И в общем-то, писать я не хочу.
Муки творчества
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115072306133
Свидетельство о публикации №115072306133
Рецензии