quinta littera Liberia

Года полтора назад не чаял – на Дону  в начале января –
в Петербурге белыми ночами  дописать письмо без фонаря.

Всё знакомо здесь по старым книгам  про царя на вздыбленном коне.
Лавр Корнилов и Антон Деникин вот бы позавидовали мне!

Ну, а я и не был бы расстроен. Не иначе,  чёрт меня завёз,
ведь  отсюда будет до Ростова тыщи полторы, пожалуй, верст.

Всё! О чёрте я ни слова боле. Перед тем, как отойти ко сну,
кончил я письмо своё «на Боге», вот  с Него и новое начну.

Живы мы Господним попущением. Так и нам  Он не простил вины
(не сумели вымолить  прощения)  и не дал нам  смерти до войны.

Войны, что сейчас, что было ране - тут и там случаются порой.
На одной и сам ты, знаю, ранен, друг наш не вернулся со второй,

но теперь  кипит такая каша на славянских крови и огне,
что война, как будто и не наша, нашей стала и тебе, и мне.

И чем дальше, тем они бесспорней,  даже не филологам видны -
чисто лингвистические корни  не академической войны.

На одном и том же факультете, помнишь, как делили земляков
и  хохлы и мы на тех и этих на основе разных языков?

В  Alma mater  всё ещё имперским оставался только лишь  фасад,
а за ним кичились «европейством», что сейчас, что  сорок лет назад,

как своей почётною  подагрой  некогда дворовый человек,
с барского стола таким  подарком - рабством  им дарованным вовек.

Вот где вижу я вражды истоки.
То уже вопрос совсем второй  -
и  не только дело, и не столько в том, что всё диктуется  игрой

шулера, который лишь азарту поддаёт  игре, всего скорей,
из манжеты вынимая карту из числа последних козырей…

Либо умереть нам, либо верить  остаётся в Бога одного,
даже если прав ты, друг Либерий,  в том, что нет сегодня и Его.