Финал

близится к 12, я начитавшись психологии,
не в состоянии больше плакать, реветь навзрыд,
незаметно последую книжной той аналогии,
и постараюсь зарыться в учебу, работу, быт,
стала ненавидеть неизвестные номера,
ибо при звонке, надеюсь, что это ты,
я разучилась отличать сегодня от вчера,
но научилась складывать в стихи твои черты,
твой образ сотни раз мелькает в толпах,
я закрываю глаза и теряюсь во времени,
стала засыпать при раскрытых окнах,
зарываться в поэзии Бродского, будто в другом измерении,
бесконечно складывая свои минусы и минусы,
вопреки всем законам математики,
"минус на минус дает плюс", но я не следую этой тактике,
слушать твою любимую музыку стало уже привычкой,
ненавидеть субботы, вникать во все связанное с тобой,
вспоминать все, что было, и то какая же я истеричка,
ненароком с строчках указывать личность мой,
стараться выстроить цепочку из давно не "вместе",
знать наизусть как "в легких тает дым",
но продолжать терзать себя той песней,
и понимать насколько можешь быть пустым.