Мир опутан Сетями, и в каждой свой бог...

                *   *   *

От глубинных предчувствий в мозгу белый шум,
Фраз заветных звенит галерея…
Как Портос, я пишу, потому что пишу,
По-другому уже не умея.

          Надоело, однако, строчить дребедень
          В суете стихового портала...
          Как Атос, начиная с бутылки свой день,
          С ног валюсь, как шпион кардинала.

Муза дрыхнет сурком, враг хитёр, словно лис,
Но ещё не поставлена точка...
Я в Сети, как в Булонском лесу Арамис -
Каждый кустик знаком до листочка.

          И хотя расписал словесами забор,
          И пускай на рифмовку я ловкий...
          На Миледи любуюсь совсем, как Рошфор,
          Но она не дает мне кайфовки.

Ноет рана в боку, жмёт подмокший сапог,
Но привал д’Артаньяну не нужен…
И никто не сумеет распутать Клубок,
Что скатился в прокисшую лужу.

          На диване скрипучем давно я лежу
          Вдалеке от страстей, как весталка...
          Мушкетер невзначай замочил Бернажу,
          А читателю парня не жалко.

Мир опутан Сетями, и в каждой свой бог,
Что возводит капризы в каноны…
Над планетой завис терабайтовый смог,
И иконами стали айфоны.