Проснувшийся не пишет, судьбы мира под копирку...

Проснувшийся не пишет, судьбы мира под копирку,
Поскольку оказался за чертой Добра и Зла,
В нём слились воедино Бог, с широкою улыбкой,
А также вечный сон, из Яви Бытия.

Тем самым невозможное, становится возможным,
Где Святость и Порок, ничто иное как игра ума,
Ведь Истины нет там, где правят правда с ложью,
А если есть, то уживается, не редко, с мудростью глупца.

Всё перечисленное выше, под копирку не напишешь,
Взаимоисключающий закон, незыблем как всегда,
Бессмысленно искать того, кем и когда он был написан,
Но точно уж не спящим, его душа без сна, не проживёт и дня.

Так кто ж тогда проснувшийся, кто этот незнакомец,
Начнём с того, что он, похоже, не один,
Он с матушкой Природой, хороводы водит,
Живут спокойно без кумиров, и слава Богу, не одни.

Живут как все, средь будней Яви-сна,
Рядиться могут в любое одеяние,
Приходят в наши сны, при этом не спрос я,
И ищут души, с проснувшимся сознанием.

В конце концов, какая разница, проснулся ты иль нет,
Скорее главное, чтоб перестал, о чепухе подобной думать,
И просто осознал, что Жизнь свою, проводишь ты во сне,
В котором Явь тебя, подарками балует.

Какие же подарки, позвольте нам спросить,
Не много ли хотите знать, вы господа хорошие,
Смотрите чаще по ноги, чтобы на грабли вам не наступить,
Да относитесь друг к другу, как положено.

Тогда глядишь, забрезжит свет в окне,
И о подарках точно думать перестанете,
Вся наша жизнь подарок, и каждый сидит в ней на игле,
А та в яйце, на дубе в сундучке, тут лучше и не скажете.

Достать пытались многие, да мало кто вернулись,
А если возвращались, то точно не таким, как все
Влюблялись в сон из Яви, потом с ним расставались,
Продолжив покорение, невидимых вершин, чтоб быть на высоте.

Там, где не пишут судьбы мира под копирку,
Они постигли в муках, таинство Любви,
Что бьёт дуплетом, каждого на вскидку,
От этого нам никому, похоже, не уйти........................)))